Своясям 25 |
Держись за струны. Открывай стихи. Чуть колеблющимся, неуверенным голосом выводи контур будущей песни. Здесь всё зависит от тебя и от Всевышнего. Вдохнул он в тебя искру или нет. Сольются ли две самодостаточных музы в одну, да так чтобы получившаяся была хороша собою, Людям приятно, тебе хорошо, нам хорошо, нам весело. Или грустно. Нужное подчеркнуть. И так подчеркиваем все двадцать пять лет. Двадцать пять! Ого-го! Неужели четверть века? Ужели, ужели! Если живёшь до ста, то четверть века – это четверть жизни! А если не до ста, то поём очень давно, даже слишком! А как слишком? Ну, вот Вам циферки: 25 лет – это 300 месяцев 25 лет – это 1 200 недель 25 лет – это 9 119 дней 25 лет – это 218 856 часов 25 лет – это 13 131 360 минут 25 лет – это 787 881 600 секунд. Т.е. не успели оглянуться, как 787 миллионов мгновений пронеслось мимо нашего носа. А вы – слишком, слишком!! 25 лет – это почти вечность, для муравья! У муравьёв – вечность, а у нас декабрь. Засыпает так давно ожидаемым снегом наши следы в истории авторской песни. Разудалый ветерок оборвал юбилейную афишу. И подхваченная предновогодней метелью она взмыла перелётной птицей в зимнее небо. Прощай, весёлый праздник, с грустным послевкусием. Всё символично! Павильон на выставке сталинской эпохи, последний приют для жанра, выросшего как протест против этой эпохи. Как у Г. Семёнова – Чем старше – тем ревнивее эпоха, Как ветреная женщина она Была в себя настолько влюблена, Что не ждала от времени подвоха… Мы собрались вместе достаточно поздно – уже перезревало новое время. Москва, да и вся Империя бурлила многолюдными слётами, выплёскивая вместе с водой талантливых детей в район Керчи. На керченский маяк, словно ночные бабочки, летели мириады жаждущих обжечь слабые крылья и просоленную гортань пламенем заветного стиха. Упиться ржавой живой водой дерзких струн. Увидеть отблеск первого светлячка правды, нарождающегося на гнилушках кровавой Утопии. Боже! Как весело жить в эпоху перемен! Особенно когда не представляешь себе, чем это всё закончится. Господи! Где оно, то буйное время? Мы были молоды. Мы дышали этим воздухом! Как поэты когда-то воздухом Революции. Не замечая, что в нём всё меньше кислорода! А теперь… На задворках имперской выставки, счастливы, что есть приют для нас, наших друзей и поклонников. Что остались ещё те немногие, кто слышит, как журчит чистый ручей поэзии. Нам было бы обидно, что канут в Лету эти несколько часов счастья общения с Вами наши дорогие друзья! Поэтому мы открыли эту юбилейную страничку на нашем сайте и постарались собрать на неё как можно больше материалов о праздновании нашего двадцатипятилетия. Спасибо, что Вы есть! Фото Ольги (Цибякова) Станулевич
|